Pequeno conto com duas críticas positivas

O rapaz trepou alguns metros pela encosta e encontrou-se no planalto das Montanhas de Gesso. Contemplou a paisagem desolada que o rodeava e foi invadido por um sentimento de melancolia bela. Tudo em redor era tão pesado, invernoso, contrastante, que era feio. Mas um feio que cativava. Era uma espécie de beleza lunar: o satélite natural é constituído apenas por areia e calhaus, e não obstante tem inspirado a humanidade desde os seus primórdios. Caminhou um pouco sobre a superfície branca. O planalto não se perdia de vista, mas era suficientemente grande para não se conseguir avaliar a distância que separa as suas encostas umas das outras. O rapaz demorou alguns minutos a atingir a encosta que dava para a Ilha do Rato, um banco de areia verde com uma casinha abandonada que parecia nunca ter tido telhado. Sempre tinha achado engraçado o facto de imensas ilhas minúsculas terem uma casa. Ninguém poderia viver ali. Olhou para sul. O céu carregava-se de negro, numa mistura de tempestade eminente e fumo fabril que se desprendia da fábrica de adubo. O fumo era arrancado das chaminés com tal velocidade que desenhava riscos compridos no ar e boiava para oeste na direcção da grande estátua de pedra que também era visível dali, a vários quilómetros de distância. Era para lá que soprava o vento, como é óbvio: os elementos adoram ídolos humanos. Sentiu uma gota de chuva a cair na cabeça. Pensou na ironia que era começar a chover logo quando ele estava tão longe do caminho de regresso ao mundo. As gotas multiplicaram-se-lhe no cabelo e começou a correr. As botas iam ficando brancas à medida que o gesso se levantava com as suas passadas. A chuva era torrencial quando atingiu a encosta por onde tinha subido, mas o rapaz ainda se deteve a ver a paisagem que agora que já não estava de costas se lhe revelava. A margem do rio era lodosa, espelhando que o nível da água tinha descido permanentemente e não devido a um capricho de maré. Sobre o lodo erguiam-se molhes de pilares compridos espetados no que outrora foi o leito do rio. Por trás de cada molhe havia barracas. Havia dezenas de molhes, dezenas de barracas, tudo por cima do verde do lodo e das plantas da margem, tudo a perder de vista. Então, em vez de descer das Montanhas, o rapaz sucumbiu à beleza dura que o planalto entregava, e deixou-se ficar a apanhar chuva na cara e no cabelo. Por lá ficou: se lá forem ainda lá está, faz sol mas na sua cabeça ainda chove.